Bailad malditos

Hubo un tiempo en el que éramos felices. Conocíamos de nuestros padres a un tal “Yioryi Dan” que hacía canciones como el que hace churros, pim pam pum pa´dentro. Éramos felices. Nuestras vidas eran sólo inquietadas por una mezcla entre un conguito y las gafas de Pepe Gafe, el rey de Africa. ¿Simba? ¡No! King Africa.

Pero éramos felices. Leñe, si hasta echo de menos a Paco Pil. Algún día se reconocerá su talento.

No sé en su caso, pero mi curva descendente debió empezar en Operación Truño. Estábamos más o menos hechos a la idea, todos los veranos, que las canciones cutre-salchicheras nos perseguirían de bar en bar, de chiringuito en chiringuito, de coche de chulo-playas a coche de chulo-piscinas. La Macarena hasta tenía su punto (antes de que la pusieran 4 millones de veces en todas las radios del mundo).

Pero de repente nació Bisbal. Y Bustamante. Y Rosa de España (Y Portugal y parte de Liechtenstein). Y Chenoa. Y Fórmula Abierta. 4000 trillones de billones de singles con los éxitos de todos los triunfitos. Y el ataque andaluz de todos los veranos llegaba. Tres chicas diciendo una cosa sin sentido algo así como Asereje-ja-deje. Toma tomate tómalo. Ia ia o.

Pero todo puede empeorar. Niña dulce niña. Andy y Lucas. Más triunfitos. ¡¡Socorro!!

Pues ahora los echo de menos. Dimito. No puedo más. “A ella le gusta le gasolina, dame más gasolina” “Dale, dale don dale”. “ichi wini vini dini guini chacarron macarrón” Con esto ya no puedo. Letargo. Tregua. Pausa. Stop. Por favor. ¿Qué es lo siguiente? ¿Una fusión de ritmos electrónicos con aires aflamencados de influencia arabe con base techno-pop?

Por increpeyton y san viruete, que alguien me saque de aquí