Manzanares y estrellas

400 chalets seguidos con barras y estrellas. Un montón de yankis con la mano en el corazón cantando el himno nacional, es 4 de Julio en los Estados Unidos. La nación acaba de ser atacada por los extraterrestres y el presidente, ex combatiente en Vietnam, va a salvar al país. Estos párrafos me pasan por ver La Guerra de los Mundos e Independence Day con menos de 24 horas de diferencia entre una y otra. Que uno sale trastornao

Y todo el mundo estos días se hace la misma pregunta: ¿Quién es Andy y quién es Lucas? (Bueno, esta al menos yo, que la duda me carcome por dentro) Pero también otra crucial ¿Qué ciudad saldrá elegida para los juegos de 2012?

Para cuando lean ustedes esto ya habrá ganado Moscú (prefiero perder con estos que con los vecinos, quequierenquelesdigapues). Y muchos, seguramente con razón, respirarán aliviados. Algún dinero nos ahorraremos, menos obras y menos zanjas. Tampoco estoy seguro de que se puedan hacer muchos más agujeros sin que la Cibeles se caiga al manto o al núcleo donde están los extraterrestres de Tom Cruise. (Tienes que dejar de ver esas pelis rubén por dios y por tutatis)

Pero permítanme que me ponga un poco nostálgico. Cuando yo tenía 9 años fueron los juegos de Barcelona. Acordarme me acuerdo de poco, estaría enfrascado en interesantísimos torneos de chapas y carreras ciclistas. Sí recuerdo levantarme, poner la tele y ver unos dibujos de Cobi. No sé qué tal estaba de argumento, yo sólo atendía plenamente a Oliver y Benji, pero eran entretenidos. Y es mi recuerdo más nítido de lo referente a Barcelona 92.

Hace no demasiado conocí Barcelona. Una ciudad preciosa, y además con mar. Sin políticos sería ya demasié. Una ciudad moderna, cosmopolita y todos los demás piropos que se escriben de Barcelona con razón. Y luego vuelves al centro, previo paso por Madrid y sólo ves contaminación, zanjas, peras y manzanas –álvarez del-. Y al llegar el 6 de Julio vaya vaya, aquí no hay playa.

Sin embargo hoy es 6 de Julio, no hay barras ni estrellas pero perdónenme la ñoñería de lo que queda de artículo. Me acuerdo de la primera vez que de pequeño visité el Bernabeu o me emocioné pasando por debajo del Vicente Calderón. Recuerdo también que crecí hasta aprender a disfrutar visitando el Museo del Prado. Entrar por primera vez sólo al metro, perderse por el Parque del Retiro, cabrearse con un atentado estúpido, llorar viendo una masacre y un dibujo negro y blanco de un periódico.

Volver a Madrid, pensar que es una sartén contaminada y llena de gente. Pero sentirla tuya.

Es una tontería, pero ojalá hayamos ganado.